A depressão criou raízes no fundo do peito.
Sei que não tem jeito, o mundo não é perfeito.
Deitado em meu leito, remédios já não fazem o mesmo efeito;
escuridão tem meu apreço, para a morte eu aceno.
Para aqueles que duvidaram, hoje eu só lamento.
A depressão é um monstro que me devora por dentro;
nem sei por que tento, já tenho a resposta há um tempo,
apenas prolongando o inevitável fracasso que eu entendo.
Cada dia é uma batalha que não quero lutar;
a energia que tenho é insuficiente para levantar.
Não há consolo, não há alívio;
nos cortes, onde encontro o meu último respiro.
A mente está sempre em conflito,
perguntando se ainda há sentido nisso.
Entre prolongar a dor ou pôr um fim,
preso no meu próprio labirinto.
Não vejo sentido em acordar amanhã;
as obrigações são pesos que não consigo carregar.
Os dias sempre passam muito devagar,
como se esperassem que eu desistisse de esperar.
O futuro é uma página rasgada;
o passado é uma ferida aberta;
o presente é este quarto escuro,
meu último ato é o ponto final.
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